когда солнце покроется ржавчиной на ночь,
поцелует душистые травы,
мы присядем на камни,
оставив наш плед беспечно,
будем смотреть на горы в тумане,
на вершины в ванильной приправе,
захотим вспомнить о чём-то
постоянном и вечном.
но из вечного - только дорога,
одна лишь слепая дорога,
незыблемости немного -
ни камня, ни неба, ни бога.
ты можешь молиться ветру,
заглядывать в космоса недра,
но вечны лишь километры
ниточки тропок и ленты.
солнце закончило танец свой,
окунув мир в лазурный сумрак,
плед извивался под пальцами
ветра откуда-то с севера.
мы всё смотрели на горы
на сложный их скул рисунок,
и ты меня спросила,
почему я в покой не верю.
но вечная только дорога -
путь от порога к порогу,
сбитые, стёртые ноги,
вечно погоня, тревога...
в небе над нами истоптан
тысячей звёзд путь млечный.
горы плюются пеплом от смеха,
но тоже движутся - не остановить.
как нам возможно вообще
размышлять пытаться о вечном?
оно смеётся над нами -
вдаль уходящая нить.
...но вечная только дорога,
нету другого бога...