«Он болен!» - в спину шепот - и пред ним
Знакомые дома закрыли двери,
И в сонме страхов, лжи и суеверий
Бредет он, неприкаян и гоним...
Румянец слишком ярок на щеках,
Такой не жизнь сулит - он смерти ближе,
Глаза еще блестят, но взгляд недвижен,
И пятна появились на руках...
Зачем, природа, держишь ты его,
Зачем толкаешь кровь в больные вены,
Зачем продляешь жизнь, коль, откровенно,
В ней смысл давно утрачен? Для чего?
Ужели для того, чтоб показать,
Как красота способна исчезать?
23 апреля 2018