Плывёт тучка в небе чистом
В обрамленьи золотистом.
Лучистые края сверкают,
Собою солнце закрывают.
Молодое время года,
Стоит тёплая погода.
Не мороз и не жара,
Хлынул дождик нагора.
Дождь не снег, следы на стёклах,
Перестал - в момент просохло.
Среди листьев, ещё мокрых,
Соловей ликует в вётлах.
Вот и весна, а скоро лето,
И разомлеет, разогрета
И вся природа, и земля.
Прийдёт прекрасная пора.
Июль теплом обрадует.
В просторах слободы
Появятся на яблонях
Прекрасные плоды.
Вот так и для поэтов
Вдруг наступает лето,
И творчества труды
ДарЯт свои плоды.
Быть-может, где-то есть начало,
Но нет у творчества конца.
Судьба поэтов обвенчала
С высоким именем творца!
И может кто-то в час рассвета
Скажет на дальнем берегу,
Прочтя стихи из интернета:
"Как пишут! Я так не смогу"...