Мне б в руках твоих опять,
Стать той прежнею, собою,
Гордость глупую унять,
Мокрою прильнув щекою,
Нежно пальцы целовать…
Прорастающим дичком
Льнуть ветвями к ним несмело,
Цветом, слабеньким листом,
Забывая о былом…
Но рука твоя посмела
Сжаться злобным кулаком…
Что же, бей, коли за дело…