Крутится, вертится веретено,
жизни плетёт паутину льняную...
Гладкое, круглое, кружит оно, -
ловко дорогу соткало прямую
прямо к ногам. Босиком на полу,
в ткань завернуться приятно,
заново сшить - для гостей, ко столу,
в платье нарядном опрятно
день начинать, собирать урожай
и притворяться счастливой...
А наверху - перекличка всех стай,
ветра баллада в порывах,
солнца лучи, облака - бездна лиц,
в каждом находится профиль...
Глянь, проплывает десяток девиц,
туча застыла, как кофе,
что на столе был оставлен, забыт, -
и опрокинут котами...
Небо в ответ: и дождем уж полит
луг с васильками-зонтами.
Крутятся дни, пролетают лета,
лето смеётся лениво,
осень, зима, тут весна занята -
трели, капель и приливы...
Вертятся ночи, считает луна,
сколько уж платьев я сшила.
Знать, моя тайна ей не видна:
навык шитья позабыла...
Но продолжаю всё прялку крутить,
может само вдруг сошьётся:
в кружеве алом я стану кружить, -
и моё счастье найдётся.