Я живу с ощущением себя, как человека, который всё потерял.
Можно подумать, что мне когда-нибудь станет легче и лучше.
Но только с годами сильнее скручивает от боли и душит.
Пешеходам на улице не давал покоя, просил совета,
Просил помощи, был озадачен вопросом "кто я?".
Сравнивая себя с героями своей же повести,
Я их лишил всего, как и себя сейчас...без совести.
Без всякой вести для родных и близких закапывал ещё живых.
Они служили чувствами для нас тогда здоровых, а теперь больных.
Как оказалось, я уже сдаюсь, не желая выходить из зоны комфорта.
В которой некомфортно, кстати,но всем плевать, тут за меня решила жизнь.
Я вглядываюсь в виражи, беру тетрадь и ручку, с закрытыми глазами вижу миражи.
И всё дрожит, ломаясь, и внутри всё разъедается в проклятой лжи.
Тот человек, что поселился в глубине души, ответь мне, и хоть раз скажи.
Рисуя постепенно чертежи, той жизни, не своей, что я уже прожил.
Но дорожил, я дорожил всем тем, на что хватало моих сил.
Я не спросил его...за это он был в праве погасить,
Остаток жизни, что,по правде говоря, хотелось просто выкинут из головы.
Забить, забыть, убить и даже разлюбить...
Себя в себе. Себя простить. Себе всё отпустить.