Тот счастлив, кто мешок за плечи и вперёд,
В края далёкие, где став, камыш и хата
Отцов, тростник на крыше где на два лишь ската,
Авось, вода с небес в избу не забредёт.
Пройдётся тропками заветными к пруду,
Вспугнёт карасиков серебряных у брега,
И приготовит тихий угол для ночлега,
Чтоб из мешка достать домашнюю еду.
А я вот не был там почти, что двадцать лет.
В последний раз – пустырь да яблоневый цвет,
Да вместо хаты обвалившаяся яма,
Сейчас в душе, как в многолетней мерзлоте,
Вокруг меня снуют народы, но не те,
Но что обидно, нет средь них родимой мамы.