Как автор, написав плохую пьесу,
я недовольна цвету мыслей в ней.
У зрителей не вижу интереса
и потому мне с каждым днём больней.
Переписать? Навряд ли я успею -
часы последний начинают круг.
А мне дышать хотелось бы ровнее,
у сердца отмечая тихий стук.
Проходит всё. Уйдёт моя весна
капризная, так и не став красивой.
У пьесы жизни автор я - сама
и летний акт я напишу счастливым.