Приснится же,
что крыш горбатых копнами
обкусанный привычен небосвод.
И что пятиэтажек строй за окнами
милее мне,
чем вольный горизонт.
Что лапник на обочинах не значит
уже останков частых похорон.
И что могу под мокрый нос собачий
не подставлять раскрытую ладонь.
Что болен город мой,
как от кочевий,
как от набегов,
как по колдовству.
Эй, люди, где вы?
Где вы, люди,
где вы,
украденные в жадную Москву?
Проснулся.
У-уф!
Пока ещё дорога
за соснами бежит,
за горизонт.
А вон внизу брехун четвероногий
добычу на траве свою грызёт.