Я нашёл на дороге фото,
Подобрал зачем-то его.
Оно было в грязи немного,
И валялось, похоже, давно.
Я обтёр своею рукою,
И увидел красивый портрет.
Портрет девушки с поднятой бровью,
Двадцать пять, наверное, лет.
Она мило так улыбалась.
В благодарность – подумал я.
Что же ты никому не досталась?
И валяешься здесь одна.
Что же делать теперь мне с тобою,
Стою, думаю как истукан.
Может мне тебя взять с собою,
Предоставить тебе свой карман.
Только надпись на фото смутила,
На обратной его стороне:
Родной, дорогой, любимый,
Мой милый, на память тебе.
Жена не поймёт и прогонит,
Нас двоих на куски разорвёт.
И я думаю что ладони,
По щекам моим пустит вход.
И выбрасывать жалко, растопчут.
Я подумал и тут же решил,
Отнесу его внуку короче,
Подарил, ну а тот оценил.
Он повесил на стену фотку,
Подмигнув мне, сказал всерьёз:
- «Скажу всем, что эта Красотка,
Пролила по мне много слёз.
И женюсь на ней очень скоро,
И поверь мне, что это не ложь».
Я, конечно, не стал с ним спорить.
Одним словом сказать: - «Молодёжь».
Кому текст эта дама писала,
Не сберёг, не сумел оценить.
Может внуку она станет парой,
Он найдёт её и будет любить…