Мастер курит бамбук и играет в сплит,
между пятым и седьмым позвонком дозревает рожь,
он уходит в тень, из нее уходит в зенит,
над его чужим силуетом рябится дождь.
Мастер жует табак, сплевывает гранит,
он по жребию проигравший и мертвецки зол,
в Слэб-сити не досчитаются сегодня надгробных плит,
и маяк пустит в ночь холостой узор.
Мастер носит кроличью лапку и мягкий твид,
там, откуда он родом, чужакам не благоволят,
чтобы убить достаточно медной пули в пятерку бит,
подрезать корни или поцеловать.
Мастер вешает в секретер поношенный ид,
волосатый гомункул несет реторты и чертежи,
он родился атлантом, был бутлегером, а теперь друид.
Но ему всегда не хватает пары позвонков и живой души.
Апрель 2018