Никто так не любит, как любит поэт.
Ему от любви крышу пламенем сносит,
Он часто молчит, когда встретит предмет
Любви, обожания - тайного гостя.
Он робок и правда не знает о чём говорить.
Ему целый мир таким кажется мелким,
Что он его отдал бы, чтобы смотреть
За образом нежным и великолепным.
Он в страсти своей обгорает по дням,
Неделями рифмы бездумные строчит,
А как прошёл день? Нормально, как сам?
С собою он сам разговоры заводит.
И глупо, и жалко, и просто смешно
Такую любовь видеть юной богине,
А то, что сама она – камень в пальто,
Так это не ясно лишь ей и мужчине,
Что так ослеплен не её красотой,
Фигурой и цветом волос иль глазами.
Он в образ придуманный мозгом влюблён,
По вымыслу плачет слезами.
Никто так не любит, как любит поэт.
Он любит себя, лишь себя, да и только.
И даже когда дамы вовсе и нет,
Он тешит себя этой лживой любовью.
17 апреля 2018