ПОДРУГИ
(мистический рассказик)
Пять подруг сидели и пили коньяк. Одна была похожа на бубновую даму,- главная на вечеринке; вторая на ведьму из сказки про огниво (где О.Даль, "Старая,старая сказка"); третья - самка барсука; четвертая - копия кормушки для воробьев и пятая - это такая Лиса Алиса - только глупая - думает, что хитрая. Рядом бегала собачка - кучерявая такая, породы - пудель. Собачка тявкала по телефону.
Дамы пили отравленный коньяк. В нем плескался рицин, накануне впрыснутый в запечатанную бутылку одним прохожим - папой Борджия. Папа просто хотел поинтересоваться - как: через 36 часов или через 72.
Папина бутылка была почата минут 20 назад. Подруги наслаждались рицином и обговаривали.
Дама Бубен пролистала тихо и вкрадчиво:
- А он ошеломлён. Так Вы его - через сетку социальную... Хорошо я придумала?
- Замечательно, интуитивно, - вторила кормушка для птиц. - И как же среагировал... Хм, впал в ступор, запил, растерялся.
- Но вычислил как-то.
- Умный подонок.
- Ага, а я то слинять успела. Ему бы в органы, да все стеснялся себя выставить идиотом, - шопотом подтвердила самка барсука.
- А как истерил! - хмыкнула Алиса и благодарно уставилась на бубен. - Мы пылали блаженством, Да?..
- Гав-гау-да! - констатировала лохматая, ну та - по-моему, пудель.
- И я не дремала, - вставила кинематографическая ведьма, откинув хромые старческие волосы с левого плеча, и задумчиво улыбнулась. - Писатель сраный, фейсбучный самозванец.
Сказала это и вспомнила о том, что не причесала кремом шов на шее - голову прирастила только утром. Подумала: "А шов всё-таки уж слишком заметен. Шов надо укрыть под жемчугом, где-то был же фальшивый".
Самка барсука прохихикала:
- Но какие же мы! - и слизнула очередную перламутрово-коричневую "ножку" коньячной струи прямо из внутренней сферы бокала, как-то неестественно проведя языком по хрустальной стенке загаженного грязной губной помадой сосуда.
Дамы пили рицин.
Дамы колдовали.
Последняя сдохла первой.
Так всегда: последние дохнут первыми.
© Valery Savenkov
Что теперь надо в жизни? Я знаю, что для себя, но что для других? Для других разъясняю:
1. сдохнув, не сдохнуть в памяти, т.е. остаться в строчках и мыслях;
2. еще успеть в оставшиеся годы (максимум до 55) написать 5 пьес, 5 повестей и 1 роман (вполне достаточно):
3. родить еще 1000 стихотворений и еще одного ребенка (хоть и стар я уже);
4. Существовать доказательством не законов крови; но законов разума, доброты и милосердия;
5. научить 13500 школьников или студентов отличать правду от кривды;
6. не лезть в политику, но разрешить политике заимствовать пару-тройку некоторых (пока не скажу) моих идей;
7. изобрести новую религию и стать её фантомной сущностью (вера в Бога - статична, религия - диалектична);
8. отомстить непрощением 12, 5 человекам;
9. поощрить прощением 12329 человек;
10. переметафорить Вознесенского и переязычить Евтушенко;
11. Спеть меццо 7 моих любимых песен, потрясся впечатлительность дам и угрюмость их кавалеров (общим числом ок. 145 миллионов человек).
Затем преставиться и быть похороненным в Ейске на ул. Б. Хмельницкого в могиле отца.
Не плохо для 10-15-летней перспективы.
Иных перспектив не вижу.
"Наше вам с кисточкой, с пальцем - десять, с огурцом - пятнадцать"!
© Valery Savenkov
23 АПРЕЛЯ 2018
Почему я думаю быстрее чем пишу, не успеваю фиксировать; убегают и мысли, и фразеология? Мне еще 30 лет назад математичка на кафедре НВВПОУ об этом говорила. Сколько добра (неоформленных мыслей) - псу под хвост, сколько утраченных слоганов и афоризмов, сколько потерянных суждений! О, Господи, грустно то как...
Где Вы, где?... - мои апостолы, апологеты, юные единомышленники и поклонники фраз, дум и теорий? Талант надоел, приелся? Да-а уж, а ведь никогда он не был в фокусе.
Я когда-то процевал в одной из школ родного города учителем... чего-то - не помню, на букву "Ж" - подробности не важны; угасли и утратились подробности. Именно тогда и померещилось - "Вдруг гений! Ё-моё, очарователь юных и неискушенных душ, рассудков и мыслительных нестойкостей! Гуру и раввин. Бац! - я же супер!" Очарование всегда мимолётно. Как дым вчерашнего костра рассеялись и выветрились облака читаемой грусти и философской пурги, а с ними - и читатели. Мысли-фальшивки бросили в контейнеры прошлых эмоций люди-фейки. А писать и учить я не брошу. Умру - прочтут. Теперь уж знаю: не скоро.
Во мне резонирует Михаил Булгаков. И вопрос даже не в образах, - в вербации мысли. Темка, однако.
Иногда из океанического жидкого массива памяти выныривает чёрная подводная лодка и,сверкая смоляной чешуёй,вдруг наносит по мне торпедный удар; после заныривает и стотонной титанической глыбой обрушивается на дно. Странно всё это, очень странно.
Молодость - это горделивость;
горделивость - это глупость;
глупость - это утраты.
Утрата молодости - это утрата утрат. Конечно же субъективно-психологических.
- Я непременно и определённо напишу пьеху...
- Пьеху? Как? Зачем - Пьеху?..
- Пьеху? Нет же - пьесу. Простите.
Я - девятикласснику:
"Пузатый, смотри, ветром унесёт. Воздушные шары - они летают..."
Не педагогичная фраза.
Стыжусь и умоляю прощения.
Я на уроке:
"Дети, возьмите лоскутки бумаги и обгрызанные карандаши; запишите мысль - только родилась. С возрастом и течением судьбы проверите правоту... Когда проверите - не пугайтесь"
Мы на самом деле не знаем, кто нас любит. Мы думаем на одних, а это другие.
...Как к мавзолею к унитазу
тянулись весь урок ребята...
(эпиграф мой)
Всё очень просто: и смешно, и глупо, и безответственно. Восьмиклассник притащил в школу упаковку фурасемида и напел неискушенным юношам из 8-го "Б", что это для свежести из-зо рта. Для аромата дыхания. Пацаны, соблазнённые перспективой благоухать перед сверстницами - одноклассными девами, наелись чудо-пилюль. Больше всех закавалерничал мальчик с писательской фамилией - Рома Пикуль. И что? Юные ловеласы, так и не обретя сиреневый выдох, выстроились вместо урока - к кабинке служебного сортира. Реверс у уборной продлился до звонка; потом дети перебежали в основую школу к заветным дверцам как с "М", так и с "Ж".
Обезвоженные подростки в этот день не благоухали; даже напротив - пахли подозрительно и специфично. Выдохнуть эфир ароматного цветения незабудок, васильков, ландышей и фиалок не случилось. Да и девушки не оценили, зато поморщился кафель и напряглись водопроводные сухожилия труб в туалетах школы.
День удался.
Баскаков - гений!
© Valery Savenkov