Придумывать слова - не целовать.
Поэтому я скован в разговоре.
И слушая взволнованное море?
Не понимаю, в чем я виноват.
Когда к поэту не идут стихи,
То чувства омерзительно глухи.
Хоть выверни всю душу наизнанку -
Сплошная гладь,как дно консервной банки.
Я задыхаюсь,если не могу
Всю глубину своей строки измерить:
По блеску глаз,по шевеленью губ,
По дрожи пальцев,по шагам за дверью.
Мне все равно:из пальца,с потолка,
Из ужаса сорвавшейся стихии,
Но я найду,где спит под балдахином,
Как Клеопатра,милая строка.
Какие удивительные сны
Я налеплю тогда из пластилина:
Египет,крокодилы и слоны,
В каких-то двух шагах от Палестины.
И вот,когда весь мир начнет плясать,
Как солнца луч,едва коснувшись плошек.
Вернусь в непроходимые леса,
Чтоб горизонту волосы ерошить.
Игорь Горбунов