Можно всю жизнь так метаться, ища причала.
Есть города, которые от начала
Пусты.
Люди, которые рушат посты, мосты,
И не дают прохожим к себе остыть,
Что бы им Бездна в кошмарах ни отвечала.
Есть города, которые не выносят
Холод, безумье, осень,
Выбор.
Ты либо здесь окончательно, либо
Выбыл.
И мы, конечно, могли бы
Молчать, как рыбы,
Вздымать шерсть дыбом,
Блуждать меж сосен.
Ты никого ведь не выведешь на развилку,
Ты никому не воткнёшь между рёбер вилку,
И ни единому псу ты не бросишь палку.
Не остановишь чёртову перепалку
С теми, кому ни на чуточку нас не жалко.
С теми, кто нас ненавидит так страстно, пылко.
Я всё равно застыну в прозрачной мгле городов и сёл.
Каждый, кто слаб - истерично весел и тем спасён.
Я бы могла нас стереть. И на этом всё.
Только вот воздух не свеж
И миров промеж,
В карме твоей ярко-синей зияет брешь
Много темней глубочайшего из озёр.
17.04.17