Прок какой-то есть от нас,
Много ль души могут значить?
Ценит что Бог в нас сейчас,
Что от душ Творец наш хочет?
Сеет в поле зёрна Бог –
Человечьи миллионы,
Этот – на корню засох,
Тот же – с запахом зловонным.
А у Бога есть свой план:
Зрелых отобрать из лучших!
Остальных ненужных – вон,
Хоть всё поле будет худших.
Богу те лишь хороши,
Кто к себе – без снисхожденья,
Выбирает для души
Без скачков ввысь восхожденье.
Богу та душа мила,
Служит творчеству какая,
Качеств ярких набрала,
Нравственное соблюдая.
Также дорога душа,
Коль хлопочет денно, нощно,
Ставит целью: поспешать
Исполнять земную ношу.
Уважает Бог таких,
Что о Высшем Мире знанья
Ценят более других,
К их готовы осмысленью.
Ты, однако же, решил,
Что тебя Бог очень любит.
Как бы ты ни согрешил,
Он простит и не погубит.
Зря не жди благой исход,
Ведь малы твои старанья!
Возражаешь? Мол, народ
Смотрит ныне с обожаньем?
То есть, ты собой хорош,
Если нравишься так людям?
Кроется как раз в том ложь,
От людских слов, коли, судим.
Если тОлпы – сплошь глупцы,
Значит, могут ошибаться,
Убежденья их – с кривцой,
Что им правдой поступаться?
Что ты лучший – это миф,
Только выдумки людские.
Истин мерки в нас – одни,
Бога мерки к нам – другие!