О сколько нам открытий чудных
Готовят просвещенья дух
И опыт, сын ошибок трудных,
И гений, парадоксов друг,
И случай, бог изобретатель.
1829
А.С. Пушкин.
С рожденья рос цветком опальным, в кругу пылающих гвоздик,
под звуки маршей поминальных, да светом каменной звезды...
итак не рос, а защищался, хотя шипов не отрастил, -
oн соткан был, ну, да, из вальсов - такой ему пришёлся стиль...
без этикетов и снобизма - они, один кто, ни к чему,
а - обхождением обижен - зато не должен никому...
казалось... но не спит природа, и если ранят, не молчит,
и пусть кому-то скулы сводит и точат зубы палачи,
нет почвы срезанным гвоздикам - кто ж им виной в лихой судьбе -
ведь, без неё поди, расти-ка... да, ясно, в жизни их пробел...
но место заняли святое и защищённое стеной -
кому ещё суметь такое - не просто, с целою страной...
нужны цветы с живою силой, что не цветут под тот оркестр,
а свет не тёк чтоб из могилы, решая жизнь в один присест...
но не признали - слабы слоги - из них не сложатся слова,
а лишь бараки да остроги - насилью лишня голова...
и, поднимаясь из безвестья, из веком преданной земли,
уверен, что нельзя не цвесть ей, и продолжать её казнить,
цветок, свои сливая корни с прозревшим множеством корней,
вдруг понял, погружаясь в горе, что в мире нет его сильней...
и что он тоже сам из библий, оттуда, где "иди, убей",
что те же самые и били, как в нём самом сидящий зверь...
о, сколько нам открытий чудных готовит угнетённый дух -
он опыт, даже самый нудный, разжечь костёр заставит вдруг
и в нём спалит без сожаленья гвоздичек высохший букет...
природа-матушка не дремлет - всегда найдёт на всё ответ...