Читать переписки - чистой воды мазохизм, если не суицид.
И что-то в тебе пустует, и что-то в тебе стучит.
И ты ощущаешь какой-то болезненно страшный стыд
За то,что смогла поверить.
И так временами,когда его нет с тобой.
Ты носишься психом, ты видишь его с другой,
Хотя её нет. Но его-то ведь тоже нет - отсюда и непокой.
И как теперь нервы склеить?
Но он появляется, и что-то в тебе живёт,
И больше не помнишь о том,что тебя жует.
И просто все так,как будто все правда ждёт
Хорошее и счастливое.
Но он появляется, как ты у него тогда.
В его голове перепутались провода
И больше не важно,что сделают города,
В его голове: "какая же ты красивая".
Ведь ты его космос, в котором никак дышать.
Вы снова, как раньше, смакуете каждый шаг,
И он сожалеет о том, что его душа
Так долго сидела в спячке.
И ты для него опять будто целый мир,
Тот человек,что смог его изменить.
И больше держать оборону совсем не хватает сил,
А это все как горячка.
И он наконец сдаётся тебе во плен,
И больше не видно других и не видно стен.
И в общем-то больше нет никаких проблем:
Ты - более,чем привычка.
И вы вместе с ним идете по городам,
Он снова твердит: "Тебя никому не дам,
Я так ошибался". И больше не надо вам
Любовь заключать в кавычки.