Так любил он звуки скрипки!
Так любил он девичьи улыбки!
Он так любил цветы, весну!
Не знал, что делает свою вину,
Ушёл на чуждую войну!
На войне всегда убивают.
На войне жалости не знают!
Не говорят на войне о любви.
На войне про многое не говори!
Вернулся он домой, да нет ноги.
Пришёл, а нет трёх пальцев у руки.
Чего то он ещё наивно ждёт,
А первая любовь с другим живёт!
Вот и достукался родной!
Не нужен он девице дорогой!
Лишь только горько плачет его мать,
Кому ещё про его дурость горевать?
Во дворе черёмуха-волшебница цветёт
Да соловей без устали поёт!
Так что же? Как же дальше жить?
Что б счастие совсем не упустить?