Мне жить осталось совсем немного.
Хотя кто знает, сколько всего.
Уже прошёл я свои дороги
от детства дальнего моего.
Уже голова побелела прочно
и нет во рту уж давно зубов.
Но всё пишу я стихи, как нарочно.
Как будто нет мне других делов.
Я понимаю, что все смеются,
когда читают мои стихи.
Но бьются сердца как какие-то блюдца,
что были когда-то со мной легки.
Уйти из жизни легко и просто
хотелось бы мне на исходе дня.
Но сердце что-то пугается часто,
когда просыпаюсь я ночью, друзья.
Что я хочу тут сказать стихами,
чего не скажешь никак шутя.
Живите до старости вместе с нами,
а смерть уж придёт никого не ждя.