несчастный марафонец

Линда Шпигельман
выхожу на дорожку — дистанция номер твоей-попытки-завоевать-ее-сердце;
удается как всегда понемножку (но оно ещё холодное, не помогает согреться).

ты готовишься, выдыхаешь, принимаешь нужную позу,
слышишь выстрел (в грудную клетку или небо?)
и бежишь без оглядки,
пока еще не поздно!

впереди главный приз – она –
манящая и сладкая, точно запах цветка,
твой желанный трофей, ответ на загадки мудреца,
спасение, эликсир жизни, молодость и война.

остается совсем немного —
расстояние вытянутой руки, —
но проблема лишь в том, что ты
опять на шаг позади.

«неужели что-то упущено?
в который раз победитель не я?»
продолжаешь слепо бежать, веря в лучшее, ведь
радуга появляется после дождя.