Лишь только небо заалеет,
Сюда, к «Макдоналдсу», народ
Спешит, как будто к Мавзолею,
У ресторана кольца вьёт.
Нет, не к тебе, великий Пушкин,
Опять паломники пришли:
Стучат тарелки, вилки, кружки,
Шуршат измятые рубли.
О, Боже! Жизнь пошла такая –
Стоим с протянутой рукой.
Прости нас, улица Тверская,
И ты прости, бульвар Тверской.
Вглядись в пришедших, в эти лица…
Ты узнаешь их блеск очей?
Неужто матушка-столица
Не мастерица калачей?
«Макдоналдс" манит ароматом:
Он свой престиж не уронил,
Но Пушкин ратником-солдатом
В раздумье голову склонил.
Он от безмолвья обессилил,
Но что б сказал, поди узнай.
Там, за спиной его, «Россия»,
А впереди – заморский рай…
1992 г.