Dicevi:morte, silenzio, solitudine;
come amore, vita. Parole
delle nostre provvisorie immagini.
E il vento s’; levato leggero ogni mattina
e il tempo colore di pioggia e di ferro
; passato sulle pietre,
sul nostro chiuso ronzio di maledetti.
Ancora la verit; ; lontana.
E dimmi, uomo spaccato sulla croce,
e tu dalle mani grosse di sangue,
come risponder; a quelli che domandano?
Ora, ora: prima che altro silenzio
entri negli occhi, prima che altro vento
salga e altra ruggine fiorisca.
Salvatore Quasimodo
Март ворковал: лишь снега, да вокруг тишь,
Май говорит же: небесная синь, цвет,
Это ведь только слова мертвых губ лишь,
Ветер проснётся, лишь миг, и их нет.
Ныне же дождь, там, где мы улеглись, в лик,
Голову кверху и вот тебе вновь гроб,
Правда, она погрубей, чем листы книг,
Там можно жить, заменив только часть проб.
Что я отвечу - ворвётся в тебя смерть,
Богу, ведь мог и тебе приказать лечь,
Но пролетел, закружив надо мной, смерч,
Сколько же нужно мне сжечь за тебя свеч?
Сколько мне нужно себя и кому дать,
Чтобы простила, ведь мог – не сберёг, мать.