* * *
Когда ладонь свою рождённый день
опустит на обугленное темя,
окурит пальцы дым туманом,
времён ход растворяя.
Туман покроет реку, мост,
окрестные дома, деревья.
Так, верно, отпадает хвост
у переросшего себя творенья.
Так, верно, в муке распадаются миры,
лоб в лоб – на встречной – не свернув с пути,
осколками раздробленной цепи
мостя зрачков бездонные черты.
Так, верно, память точит, как вода,
времени каменную гору,
и сталактитами звучит в залах пещер всегда
у нас внутри, с земли растёт колоннами.
И вроде бы беспечный новый день
летит уже в обыденность пространства…
...а там, стигматами Любовь где,
теперь ещё больнее оставаться.
6 февраля 2002г.