* * *
Как стайка уток, рассекая волны реки,
плыву, рассекая волны жизни.
Куда занесут меня ноги мои?
Порой не ведаю, но доверяю ведомости:
вышла вдруг к дому-музею Цветаевой,
где нет её... Есть
сердечность незаметных старушек
и бережность их – к каждой мелочи,
что теперь уж велИка,
хоть великА была изначально.
Нет её... Есть
печаль, синяя,
шитая-перешитая – рабочего платья.
Цвета васильков моей родины.
Застиранная до пронзительности –
Кожа Поэта.
И ветер, воздух....................
Остаётся лишь сердце.
И летом оно – сердоликами в травах Тарусы,
обсыпая пригорки, как корь, как её бузина.
Пробуждает и будит святыни душ русских,
каждую, каждую взглядом "сквозь" пронзая:
можно ли, нужно ли ей имя Совесть дать…
О Русь, что страною была сокровенного сердца!
Красою таланта и духа, ведь песней жива.
Выйдут ли клады твои, залив берега,
как синие камни, как синие очи твои?
Пусть пламенем вспыхнут души,
ведОмые Духом живым!
Сентябрь 2001г., 2016г.