Свои картины я не сочиняю.
Ко мне они приходят сами.
И в голове я их перебираю,
Кого в какую очередь писать,
А может быть, кому-то подождать.
Иногда стихи стучатся в дверь.
Я открываю – шумят, кружатся,
А то и тихо шепчут мне,
Ложатся на тетрадку сами.
Я их только поправляю.
Бывает, проза заходит тоже,
Сядет рядом, поговорит,
А то и вовсе помолчит.
Друзья мои,
Ко мне вы приходите,
Со мной и с чаем посидите.
Всегда я буду рад вам.
2005 г.