Души - в осколки, сердца уже в кровь,
Стало так трудно верить в любовь.
Пером по бумаге, кистью по холсту,
Так мы ощущаем жизнь ту.
Живем, умираем, и этим мы дышим,
Всегда оживая, на страницах книжек.
В каждом мазке, в линии каждой,
Ты нас сможешь видеть, но так ли то важно?
Поэты - в стихах, художники - в картинах,
Мы можем так просто сбежать от рутины.
Мы не такие как вы, тут каждый другой,
И мы не боимся быть самими собой.
Мы - люди искусства, ранимые люди,
И многие тут мечтают о чуде.
В руках у нас жизни, в руках и миры,
Это вам наши скромные дары.