***
Перебираю слова внутри,
как зёрна в холодной горсти.
Их мало. Хоть все в муку разотри,
хоть в землю их брось расти
- не выйдет ни радостный каравай,
ни дружный богатый всход.
Вот и осталось - перебирать;
да ждать урожайный год.
Быть может, тогда уродит слова...
что их там рождает - душа?..
А пока - только дюжина строк едва,
которые молча лежат...
22 апреля 2018,
14.30