***

А лес непроходим - враждебен и мохнат,
Он влажным языком зализывает плеши.
Творится как обряд языческий весна,
Как тёмные века, могучий и кромешный.

Засадные полки таятся по кустам,
Бурлящие ручьи суровой обороной.
Пусти меня, весна, рука моя пуста,
Я радости твоей не нанесу урона.

Я ночку погощу, и если повезёт,
Над речкой обернусь ольхой или рябиной,
И место обретя, вцепившись в чернозём,
Корнями дотянусь до самой серцевины.