За стеклом бегут зонтики мимо,
Чуть сиренево, мокро, взахлёб.
Я же слушаю тощего мима,
Ожидая, что он "напоёт".
Что "расскажет" поспешно и немо,
Исказившись гримасой белил?
Он - никто, пустота, омут, Немо,
Человек, что "своё" отлюбил.
И сжимаются чуткие руки
В иллюзорности важной игры.
Как даются молчанья науки,
Если голос стереть до "коры"?
И трико прорастает шипами,
Обозначив на сердце межу.
Мим кричит - безъязыко - глазами:
"Я во тьму тишиной ухожу!".
Художник - Римма Вьюгова.