Ночь крадётся по планете.
И, наверное, всем детям -
одинаковая песня:
- Спи, мой маленький, усни!
А потом запляшут зайцы,
куклы, мишки и паяцы.
Зашумят и затеснятся
над головкой на подушке
хрупкие, как погремушки
целлулоидные сны.
Разметавшись жарко в ночи,
если некого обнять,
спящий отрок словно хочет
всю вселенную объять.
Взрослые уснут устало -
из метафор и металла
сновиденья... Вот в подушке
утонул я головой.
Этой ночью увидал я:
за бутылкой Цинандали -
юный я да юный Пушкин...
Вздор! И -
больше ничего.
1982