Они рождаются в душе.
Словно нити с неё выходят,
Ложатся на листы.
Хороводы водят.
И кружат без устали,
С листа на лист бегут,
Своих зовут
И далее - бегут, бегут, бегут.
И нету им начала,
И края не видать.
Быть может что когда-то,
По ним я заново смогу себя собрать...