Мы в судьбу врастаем, как чистый лист,
Заполняясь строчками бытия,-
Эта запись строится сверху вниз,
Ничего не исправишь - ни ты, ни я.
Наш характер строится не спеша
Через ряд кумирен, икон и плах,
И всё то, что хочет сказать душа,
Мы спешим поведать в своих стихах.
Но писать стихи - доля не легка:
То мешает быт, то на сердце гнёт,
То не видно рифм, то уйдёт строка
И Евтерпа-бабочка упорхнёт.
Если ж чей-то образ и чей-то стих
Подобрать сумеет к душе ключи,
Он, умножив силу потуг моих,
Резонансом с сердцем вдруг зазвучит.
Вздрогнув, алый шар из груди во мне
Разбередит дремлющих фраз поток,
И я рад прожить и внутри и вне,
Чтоб успеть сказать и уйти в ничто.