От него такое же послевкусие, как похмелье.
Если честно, то я с ним справиться не умею.
Я болею им до смертельной
безумной рвоты.
Только вылечусь, успокоюсь и снова -
вот он.
Всякий раз твержу я: "Да брошу, брошу...
Он чужой, он подлый, он нехороший."
Но тянусь за ним всякий раз, как алкаш за водкой,
заливаю его в бездонную свою глотку.
И как в чёртовом колесе, напиваясь до вертолётов,
покупаю опять на все
свои деньги
горящих шотов
бесконечную батарею
иллюзий счастья.
Только чтобы пришел и обнял и хмыкнул: "здрасте..."
Утром снова глоток.
Перегружено и
прощай.
В голове молоток, а на кухне горячий чай.
И теперь уже всё. Это точно - он зло, он враг!
Но Оспапа опять несет...
до ларька.
И за шагом шаг
пробираясь сквозь грязь,
ненавидеть
болеть и пить...
Пристрели меня, мразь,
я устала тебя любить.