Уже в ходу все краски акварели,
И, словно плетью, наискось, дожди
С размаху хлещут, по зонтам не целясь,
По скулам, по спине и по груди.
Звонок мой остаётся без ответа,
Как и вчера, да и уже лет пять,
В окне за занавеской море света,
Не для того, чтобы меня позвать.
Очки от горьких мыслей запотели,
Я в них как за стеною, как в плену...
Вдруг понимаю, что на самом деле,
Прошляпил свою нежную весну.;