Да, пыль времён нам не стереть рукой
И не отмыть, как сажу, просто мылом.
Лишь тем уже не важно то, что было,
Кто выбрал для души своей покой.
Опять дерусь, царапаюсь, кричу
И посылаю подлость гольным матом,
А замолчу - сама и виновата,
Знать, жизни ноша мне не по плечу.
Строку в стихе бессмертию предав
И тленность тела яро проклиная,
Я делаюсь, как статуя, прямая,
Смиряя человеческий свой нрав.