Багрянцем роща та печальна,
И на покосе скошена трава.
В полёте журавли курлычат мне прощально,
И эхо вторит те печальные слова.
Что сожалеть-в окне ту рощу вижу,
Как грустные слова,что создало перо,
И ль я кого в наслед обижу-
Ответа верного уж боле не дано.
В стене окно открылось-вот картина,
Сирени цвета полон ком.
Заполнен прудик-роща вновь открыла,
Заговорила звонким языком...
И вновь горит костёр рябины красной,
Наверно ветер журавлиный вновь развёл,
Горит века,и видно не напрасно,
Как будто лёд с души моей отвёл.
Согрел,мой друг,наверно ошибался,
Когда кидал в костёр рябиновую жизнь.
Траве лишь стоит обновляться,
Лежит в углях рябиновая кисть.
Попрежнему берёзка та роняет,
На бугорке,в роще,жёлтый лист.
И ветер вновь его гоняет,
Как раньше,в небе золотом игрист.