Заносит песками не город, а души,
Корнями уже не сдержать пустоты.
И ветер напрасно то рвёт нас, то сушит,
То палит, как лес и лесные цветы.
Свежа молодая зелёная травка,
Берёзовой стайки приятен узор,
Но память - скулит как бездомная шавка,
Которую гонит разгневанный вор.
К чему красота, если в слове прореха -
Все смыслы текут из него - не узнать...
Одно остаётся - кривлякам потеха
И вспомнить опять же про чью-нибудь мать.
Потом спохватившись, как кончится время,
Рыдать не стесняясь о злом языке,
Мы вряд ли успеем - успеем ли все мы?-
Очистить и сердце, что в бьётся в песке...