По просёлкам,
средь полуразрушенных хат,
по дороге, разбитой машинами,
всё бегу, и не беден, но и не богат...
Мысли тянутся паутиною.
Здесь налево - дворец, а направо - изба
(с электричеством, всё ж не с лучиною).
Выбираем мы сами, исправляет судьба.
Что же было первопричиною?
От рожденья равны?
Вот глобальный вопрос.
Сто ответов ещё не найдены.
Этот в космос летит,
тот - сгребает навоз.
Всё же мы от рождения разные?
И кому-то - дворец, а кому-то - изба.
И не спорим, а жизнь продолжается.
Для кого-то - ярмо, для кого-то - игра.
Наблюдая, мы сами меняемся.
И бегу по следам, возвращаясь к местам,
там где дышится, хочется, любится,
где всегда - простота, где природа - чиста.
Ну, а люди? Пусть верят - всё сбудется...
08 декабря 2016