Из окна в мою комнату пробивается запах табачного дыма.
Это значит, что кто-то сейчас с наслаждением курит.
И этому я несказанно рада.
Тому, что кто-то сейчас своим ртом выдувает какие-то кольца.
А может, просто кладёт в рот сигарету, немного спонтанно,
И просто тянет её.
А может, как будто даже ревниво,
Чуть ли не прорывая фильтр своими зубами,
Терзает её.
Или же вовсе, забывшись, держит в руке почти что истлевший окурок.
В любом случае, кто-то сейчас обязательно курит.
И это довольно мило
И славно,
И этому я, повторюсь, несказанно рада.
Скажите, курить сигареты — это искусство?
А если искусство, то как это нужно делать?
А если и есть алгоритм, то кто эти правила создал?
Кому в нашем мире даровано тонкое, скользкое чувство
Искусства?
Наверное, об этом никто никогда не узнает.
И мир — он, впрочем, не мой.
А вот сигарета,
Которую нежно сжимает
Парочка тоненьких пальцев,
И этот блуждающий запах табачного дыма —
Только мои.
Как и тонкое, скользкое чувство,
Которое мне
Пишет стихи.
Скажите, а это — искусство?