Ничего, что верста за верстой
пролетают, как сосны в бору, –
в мире нету дороги другой,
кроме этой – на крепком ветру.
А внизу в глубине роковой
половодьем разлита река,
и по глади её огневой
и по небу плывут облака.
Не внимая упрёкам столиц,
на поднятых идут парусах, –
эти пары влюблённые птиц, –
за строкою – строка в небесах...
Очарован весною, стою,
околдован, почти недвижим,
мне хотелось бы в этом строю
быть земным отраженьем твоим.
А что вёрсты летят, – не горюй! –
Не отнять у апрельской строки
жаркий шёпот, ночной поцелуй
и пожатье влюблённой руки!
1995