Ты мальчик красивый, смелый.
Держишь в руках арбалет со стрелами,
у меня за пазухой яблоки спелые.
Иди же и откуси.
Я давно хожу под твоим прицелом,
тело мое — посмотри — созрело,
и с тех пор изо дня и в ночь кружевом из волос
прячу свое лицо.
У меня под одеждой кроваво-красным
круги расходятся по груди.
Ты смотри, как легко расстегну рубашку,
а потом — пали.
В руках держу наливной багрянец,
прижимаю там, где неровно бьется,
где живо, голодно лупит в ребра. Ты — смеешься
и прошиваешь меня насквозь.
Пройдет сотня лет, я проснусь и вспомню,
и буду в ночи зажимать рубец.
Ты сказал тогда, что на этом все,
но я точно знаю, что не конец.