Fuggit’ ; ogni vert;, spent’ ; il valore
che fece Italia gi; donna del mondo,
e le Muse castalie son in fondo,
n; cura quas’ alcun del lor onore.
Del verde lauro pi; fronda n; fiore
in pregio sono, e ciascun sotto il pondo
dell’ arricchir sottentra, e del profondo
surgono i vizi triunfando fore.
Per che, se i maggior nostri hanno lasciato
il vago stil de’ versi e delle prose,
esser non deti maraviglia alcuna.
Piangi dunque con meco il nostro stato,
l’uso moderno e l’орrе viz;ose,
cui oggi favoreggia la fortuna.
Giovanni Boccaccio
Земля моя, средь всех планет ты пани,
Но где твоя осанка первозданья,
Кто может что – погряз в хмельном дурмане,
А бездари, да им бы покаяний
За всю ту шелуху, что нащелкали
И растрясли по выселкам искусства,
По мне бы, пусть бы лучше джин лакали,
Чем брались за строку, от коей пусто
И в сердце, бьётся, что все реже, реже,
Да, нынче правит Словом Русским нежить,
Но мне всё время кажется – пока
Но ведь пройдут еще века - не годы
Бездарной поэтической свободы…
Вернётся ль Настоящая Строка?..