Горячий крутит ветерок,
И нет, нигде, прохлады.
Погоду, дарит нам Восток,
А мы, не очень рады.
И море, разогрелось так,
Что нет и в нем спасенья.
Ты, ветер, вроде, не моряк,
Чтоб, принимать решенья.
Мы ждем прохладу и дождя.
Что землю напитает.
Но вот когда придет любя,
Погода, кто же знает?
( 2017г)