мой дом оказался музеем чужих тревог,
чужих историй, забот и чужих истерик.
мой дом будто сборник рассказов. их эпилог
предсказать невозможно и нельзя проверить.
я ныряю в истории и воздух меня пьянит
от слов, предложений и о;блака их иллюзий.
и внутри у меня всё бурлит, всё бомбит,
будто я отхожу после ряда условных контузий.
мой дом оказался лечебницей сломанных душ.
но я далеко не психолог и даже не практикант..
мой дом для меня так давно уже чужд,
что оставаться в нём дальше – плохой вариант.