Горечь разъедала нервы.
Ночь чёрным крепом
облекала в траур любовь.
Он был, конечно, не первым,
но какой лепки,
от Микеланджело. Нет слов.
Только вспомню, горят пятки.
Забуду, холод.
Февраль, однако, на дворе.
Какой это был грех?... Пятый.
Нда… С тех пор голод.
И это я?! Афонареть…
Утро. Пошла варить кофе.
Где-то был сахар.
Сегодня важный разговор,
а мысли за ночь гофром.
Довели ах-и.
Где сахар? Не вижу в упор.