«Живет защитник мой, невольно
сигнал к сраженью торопя.
Спроси его: "Тебе не больно?"
И он прицелится в тебя.»
Булат Окуджава
Бредёт гроза с войной вдоль горизонта.
Мурашками накрапывает дождь.
Берёзовый дырявый зонтик
Уже листвой озвучивает дрожь.
Вот так всегда... покой для ветерана
С дымком кострища и тройной ухой...
Мир, как стопарик, многогранен -
Бухнуть и спрятаться под лопухом.
Солдат притих. Изношен сердца ранец.
И в старый пень летит постылый штык.
Но на погоду ноют Ваши раны.
А жизни той... оставлено на пшик.
В урёме плачет полевая сойка...
Он с ней беседует по-свойски и навзрыд -
Ваш космос понимает только взрыв? -
Солдатик мой, из оловянно-стойких...
Он, припадая на последнее колено,
В глаза потухшие, через скорбящую ладонь,
Прольёт покой... В костёр швырнёт полено,
Чтобы дымком вернуть Уставших в Дом.
Ему огонь чреват, но неизбежен -
Нельзя не плавиться, когда шкварчит вина,
За то, что мир беспечен и небрежен...
Солдатик мой - но не моя война!