Слова не помнят, как они родились.
На белый свет стремятся мотыльки.
И кажется, что воедино слились
Огонь и лёд на острие строки.
И сказочным оружием всесильным
Покажется она на краткий миг.
Но, осязая Лондон и Севилью,
Но обнимая взглядом материк,
С заходом солнца падаешь с подушек
Уютных облаков на дно души.
Вновь входишь в тело. Тело хочет кушать.
Ему не до заоблачных вершин.
Твои слова уже совсем другие.
Они для жизни, скромной и простой.
Неброские теперь, недорогие.
И думаешь меж делом: "вот отстой!"
Вернуться бы туда, где блещет солнце,
Где с птичьего полёта виден мир.
Где власть в руке, где страсть первопроходца,
Где пыль перерождается в эфир.
Но с кухни донесётся запах мяса,
Горячих макарон и пирожков.
И стойкий храм мечты из диабаза
Песчаным замком рушится в ничто.
Уже бежишь, забыв свои потуги
Возвыситься над праздной суетой,
Над бытом и рутиной. Моешь руки.
И обретаешь счастье за едой.
Ну а слова, они живут отдельно.
Маячат где-то там, за тенью век.
Их бытиё - чудно и беспредельно.
И в их руках игрушка человек.