Стихи рождаются сами,
Взрастают в душе словами,
Слова же спешат на бумагу
С настойчивостью и отвагой...
Из них вырастают строчки,
К ним знаки, тире и точки...
К катрену катрен, к рифме рифма,
В едином строю, одном ритме...
И скоро бумаги листик,
Что был идеально чистым,
Исписан от края до края,
Рождёнными мною стихами...
А в чём же секрет? Может статься,
Стихам нужно сердцем отдаться?