Лучше я не читала бы старых и пыльных книг – и тогда хитрый Дьявол сидел взаперти бы вечно. Я открыла замки – он сквозь ночь наяву возник, в богадельне, как мёртвые, разом погасли свечи.
Эти главы зачем-то упорно шептала вслух, не предвидя последствий дурных и не чуя Тёмных. А теперь вот лежи, как распятая, на полу, эта кладка вокруг – не стена моего костёла. Поцелуй Сатаны рдеет маково на губах, а в руках – и откуда он? – свежий букет полыни. Что мне делать, безликой? Податься теперь в бега? Скоро тьма несусветная в очи пустые хлынет, и потребуют клясться да верно Ему служить, исполняя приказы под мерзкий, визгливый хохот. Дождь всё плачется жалобно в синие витражи, шаль моя шерстяная легко пропускает холод, и я чувствую рёбрами вечную мерзлоту, на запястьях уже расцветает вишнёво иней. Он берёт моё сердце и слушает нервный стук, а потом он даёт мне проклятое это имя.
Лучше я не прочла бы заклятие от и до – вот тогда бы, возможно, спасла бы людскую душу. Говорит, что с закатом начнётся мой первый долг, и, конечно, должна быть усердной я и послушной.